Quiere como si no me quisieras.
Quiere con golpes que me hagan llorar,
ahógame en una tina de agua caliente.
Mátame.
Toma mis rodillas y bésalas también,
haz huevos con jamón; limpia.
Plancha las camisas donde mis polillas duermen.
Dame aire para un día más.
Llora conmigo, hazme reír; canta.
Dame agua con: “Onírica efervescente”
Y quiere como nunca lo has podido hacer.
A.L
… Y le seguí exprimiendo hasta que dejará de salir sangre.
Luego, como vampiro de escuela pública; re lamí la herida suavemente y saboreé que, como después de tantas y tantas pastillas azules y amarillas. Mi sangre sigue teniendo el mismo sabor.
A.L
Hace mucho que no escribo lo que quiero,
porque temo que la gente lo teche de malo, obsceno y sin sentido.
Maquillo y por qué no, a veces con recelo
trato de armar frases gustosas para los demás.
El escritor de ellos. Perfecto.
Pero estas son para mías, para mí.
Mis letras; para mis ojos, mis oídos y mi nariz.
Soy de pluma de las dos de la mañana.
Que no usas rimas o palabras rimbombantes.
Ni que espera que el cielo llore sangre con los versos
lejanos de parecerse a escritores famosos
que jamás he leído.
Son mías, para mí.
Pésimo escritor.
A.L
